En el vasto y a menudo incomprensible teatro de la existencia, la vida de un hombre no es un accidente, sino una trama escrita con la tinta invisible de la eternidad. La mayoría de nosotros transita la travesía de los años como náufragos, arrastrados por corrientes de azar, aferrándonos a las boyas de la suerte y el destino. Sin embargo, para algunos, la vida se revela no como un simple viaje, sino como un llamado, una misión grabada en el alma desde antes de que los cimientos del mundo fueran puestos. Es la vocación del profeta, una figura que en todas las culturas y en todos los tiempos ha existido en la dolorosa y sublime frontera entre lo humano y lo divino. El profeta no es un hombre, sino un instrumento. Su vida no le pertenece; ha sido reclamada por una voz que resuena más allá del tiempo. Y la historia de Jeremías, el profeta de los lamentos, es una de las más crudas y conmovedoras narraciones de este llamado. Su ministerio, que se extendió por cuatro décadas bajo el sol de cinco reyes de Judá, no fue una procesión de victorias, sino un calvario de sufrimiento y persecución. Fue un hombre despreciado por sus paisanos, arrojado a una cisterna, silenciado por decreto y considerado un traidor. Sin embargo, en medio del dolor, de la traición y de la desesperación, nunca renunció a la carga que le había sido impuesta. Su persistencia, que desafía la lógica de la supervivencia, no nació de una ambición personal, sino de la fuerza de un encuentro fundacional, el momento en que el destino se encontró con el alma de un joven.
La esencia de este encuentro se revela en la solemnidad de un verso que nos saca de la línea del tiempo para llevarnos a la quietud de la eternidad. “Antes que te formase en el vientre te conocí; y antes que nacieses te santifiqué, te di por profeta a las naciones.” Aquí, el Creador no habla de un conocimiento superficial, de una mera anticipación de la existencia. La palabra hebrea yada, traducida como "conocer", es mucho más que una simple cognición. Es una intimidad, una relación que se forma en el útero del tiempo antes de que la vida misma comience. Es la mano del alfarero que conoce la arcilla antes de que el fuego la endurezca, la del tejedor que conoce el hilo antes de que el tapiz sea tejido. Nos dice que el propósito de Jeremías no fue una ocurrencia tardía, un plan que Dios ideó para un hombre ya existente, sino una vocación grabada en su misma esencia, en su ADN espiritual, antes de que su primera célula se dividiera. En un mundo donde la vida a menudo se siente como un accidente cósmico, un destello de azar en la vasta oscuridad del universo, este verso es un bálsamo y un trueno. Es un bálsamo, porque nos susurra que nuestra existencia no es un capricho del destino; es un diseño deliberado, un pensamiento divino hecho carne.
Y es un trueno, porque nos grita que la vida no es una hoja en blanco en la que podemos dibujar lo que queramos, sino un manuscrito ya escrito por una mano superior. No somos un accidente de la biología, ni el resultado fortuito de un encuentro pasajero. Somos una obra de arte planeada, un poema cuidadosamente redactado, una sinfonía cuya partitura ya existe en la mente de su Creador.
Esta verdad no solo es personal para Jeremías, sino universal para toda la humanidad. Antes de que nuestras madres soñaran con nosotros, antes de que nuestros padres planearan nuestra llegada, ya éramos una realidad en la mente de Dios. Éramos conocidos, amados y, más crucialmente, apartados para un propósito sagrado. En esta santificación, en este acto de ser apartados, no solo se nos da un destino, sino también una vocación. Jeremías fue apartado para ser un profeta, un portavoz de la verdad, una voz que no hablaría sus propias palabras, sino las de Dios. Y, de la misma manera, aunque nuestros propósitos puedan tener ramificaciones seculares, la misión final de nuestras vidas no es la acumulación de riquezas, la búsqueda de la fama, o la construcción de un legado terrenal. Es el servicio, el ministerio, el acto de ser un profeta para las naciones, un portador de la luz en la oscuridad del mundo. La mayoría de la gente pasa toda su vida buscando un sentido, un propósito que le dé valor a su existencia. Y el mensaje a Jeremías nos dice que el propósito ya estaba allí, esperando ser descubierto, esperando ser aceptado. Es un llamado a la humildad, un reconocimiento de que el plan es más grande que el hombre que lo lleva a cabo. Es una invitación a dejar de buscar un propósito y a comenzar a vivir el que ya nos fue dado. En el silencio de la soledad, Jeremías escuchó la voz que le reveló no solo quién era, sino quién estaba destinado a ser.
Pero a la revelación del propósito le siguió la inevitable y humana respuesta de la excusa. El alma del hombre, por más que anhele un sentido, se asusta ante el peso de un destino que parece demasiado grande para sus hombros. Jeremías, confrontado con el majestuoso llamado de su Creador, no se postra en adoración, sino que se encoge en el miedo. Sus palabras son un grito que resuena con el dolor de la inadecuación. La expresión hebrea ajaj, que se traduce como “ah, ah”, no es solo una exclamación de sorpresa; es un lamento, un gemido de angustia, el sonido de un corazón que se siente aplastado por la inmensidad de la tarea. Su excusa es la más común de todas: la falta de preparación, la falta de capacidad, la falta de experiencia. "¡Ah, ah, Señor Jehová! He aquí, no sé hablar, porque soy un niño". En su propia mente, no era un profeta, sino un muchacho sin voz, un don nadie en una sociedad donde la sabiduría y el poder residían en las canas y en la experiencia. La excusa de Jeremías no era una mentira, era una honestidad brutal. Se sentía incapaz, indigno, sin las herramientas necesarias para la tarea que se le había encomendado. Era el miedo a la grandeza, la aversión a un destino que requería más de él de lo que él creía tener.
Y este miedo de Jeremías, esta excusa de la inmadurez y la incapacidad, es un eco que se repite en cada rincón del alma humana. ¿Cuántos de nosotros hemos sentido el susurro de una vocación, de un propósito, y lo hemos ahogado con el coro de nuestras propias excusas? Decimos "no estoy listo," "no tengo el tiempo," "no tengo los talentos," "tengo demasiado miedo," "primero tengo que prepararme." Todas estas son variaciones sobre el mismo tema: la convicción de que la tarea es demasiado grande para nosotros. Nos refugiamos en la seguridad de la inacción, en la comodidad del "todavía no", en la ilusión de que un día, de alguna manera, seremos lo suficientemente buenos, lo suficientemente sabios o lo suficientemente fuertes. El miedo nos paraliza y la excusa se convierte en nuestra prisión. Pero el evangelio nos presenta un contraejemplo sublime, una respuesta que se eleva por encima de todas las excusas. Es la respuesta de la virgen María, una joven que se encontraba en una situación aún más abrumadora que la de Jeremías. No era un llamado a profetizar, sino a ser la madre de Dios. Y ante la revelación del ángel, su respuesta no fue la excusa o la duda, sino la rendición total: "He aquí la sierva del Señor; hágase en mí según tu palabra." Su respuesta es un acto de fe radical, un reconocimiento de que la vocación no depende de la capacidad humana, sino de la soberanía divina. Es una respuesta que nos desafía a dejar de poner excusas y a comenzar a decir "sí" al plan que ya ha sido escrito para nosotros.
Ante la excusa de Jeremías, la respuesta de Dios es una tríada de poder y gracia que redefine la naturaleza misma del llamado. No hay una negociación. No hay un "te daré tiempo para que te prepares". Hay una confrontación directa que corta de raíz toda la auto-justificación. "No digas: Soy un niño; porque a todo lo que te envíe irás tú, y dirás todo lo que te mande." La voz del Señor no es un ruego, sino un imperativo. Jeremías no está recibiendo un favor, sino una orden. Es un mandato que no le da la opción de decir "no", porque su vida, desde antes de su nacimiento, ya le pertenecía. La primera parte de la respuesta divina es un acto de despojo, un acto de quitar todas las excusas, todos los velos de falsa humildad, y confrontar al alma con la única verdad que importa: la obediencia. Jeremías no fue llamado a un debate; fue llamado a la obediencia ciega, a la rendición total de su voluntad a la voluntad del Padre.
La segunda parte de la respuesta, sin embargo, es un bálsamo para la confrontación, una promesa que le da a la obediencia su verdadero significado. "No temas delante de ellos, porque contigo estoy para librarte, dice Jehová." El Señor no le promete un camino fácil. La vida de Jeremías, como lo sabemos por la historia, no fue una caminata por un campo de flores. Fue una travesía por el desierto de la soledad, de la traición y del dolor. La presencia de Dios no significó la ausencia de problemas, sino la presencia de un compañero en medio de ellos. El consuelo de Dios no es un escudo que nos protege del mundo, sino un refugio que nos da la fuerza para enfrentarlo. El llamado de Jeremías era un llamado a sufrir, pero era un sufrimiento que tendría un propósito, una causa que le daría a su dolor un significado. La presencia de Dios, el "contigo estoy", es la única fuente de valentía que el ser humano necesita.
Finalmente, el Señor no solo confronta y consuela a Jeremías, sino que también lo dota. El acto de equipar es el clímax de esta revelación. "Y extendió Jehová su mano y tocó mi boca, y me dijo Jehová: He aquí he puesto mis palabras en tu boca." En este gesto, la profecía se hace tangible. Jeremías no tiene que buscar las palabras correctas; no tiene que fabricar los discursos. El Señor mismo, en un acto de gracia inmerecida, pone Su Palabra en los labios de Su profeta. Su llamado no es un simple requerimiento, sino una capacitación divina. Jeremías no tiene que depender de sus propias habilidades de oratoria, de su elocuencia o de su persuasión. El poder del mensaje no reside en la elocuencia del orador, sino en la autoridad de la fuente. Este acto de dotación es un recordatorio de que, si Dios nos llama a una tarea, Él nos dará todo lo que necesitamos para cumplirla. El apóstol Pablo, en su primera carta a los Corintios, lo confirma cuando nos habla de los dones del Espíritu Santo, de las habilidades que Dios nos ha dado a cada uno para cumplir la misión que nos ha sido encomendada. Nuestro ministerio no se basa en nuestra propia fuerza, sino en el poder de Dios que opera a través de nosotros. La excusa de la incapacidad, por lo tanto, es una afrenta a la soberanía de Dios. Porque si Él nos llama, es porque Él ya nos ha dotado para la tarea.
Y así, la historia de Jeremías, que comienza en la quietud de la pre-existencia y termina en el torbellino de la historia, es una lección atemporal sobre el llamado y la misión. Nos revela que nuestra vida no es un accidente, sino un plan, una trama que fue escrita en los albores de la eternidad. Nos enseña que la respuesta humana a este plan es a menudo el miedo, la excusa y la negación, un rechazo a la grandeza de nuestro propio destino. Y, por último, nos muestra que la respuesta de Dios a nuestra excusa no es la rendición, sino la confrontación, el consuelo y la dotación. El Señor nos quita todas las justificaciones, nos promete Su presencia incondicional, y nos da el poder para cumplir lo que Él nos ha mandado. Hoy, el mismo llamado resuena en los rincones de nuestras propias vidas. No podemos seguir diciendo "soy un niño", "no estoy listo" o "tengo miedo". La respuesta de Dios a nuestra excusa es la misma que la que le dio a Jeremías. Nos está ordenando a ir. Nos está prometiendo Su presencia. Y ya nos ha dotado para la tarea que tenemos por delante. La pregunta, entonces, no es si tenemos un propósito, sino si estamos dispuestos a responder a la voz que nos llama. ¿Qué nos impide decir "sí" al plan que fue escrito para nosotros desde antes de que naciéramos? ¿Qué excusa, qué temor, nos detiene de abrazar nuestra misión y de vivir el propósito por el cual fuimos formados?
2 comentarios:
Lo importante de responder al llamado y entender q no vamos a estar solos que Dios será quien estará hay para guiarnos fuimos llamados a cumplir una misión aquí en la tierra no hay q sacar escusas debemos hacer la voluntad de Dios
Amén, gracias por el comentario
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